No álbum de um amigo
Nos vales do desterro são colhidas
Estas singelas, desmaiadas flores
Que por mãos da saudade vão tecidas
Com os acerbos espinhos de suas dores:
Mas doce esperança as leva oferecidas
Ao casto altar dos conjugais amores:
E aí, morta a saudade na ventura,
Os espinhos cairão – Amor o jura.
